防线
炮火把天空烧成一块暗红的铁板，每一次爆炸都在云层下烫出白光来，空气里满是柴油和皮肉烧焦的气味，远处，谢尔曼坦克正在重新编组，引擎低吼连成一片闷雷。
交换比1:5。
七辆坦克换叁十五辆，十四个小伙子换七十个。划算的买卖——如果战争真能做买卖的话。
男人放下望远镜，接过下属递上来的伤亡报告。
“又少了十七个。”少校参谋克鲁格已然一天一夜没合眼，“美军改变了战术，他们不再强攻正面，开始用小股部队渗透侧翼。”
“那就让他们渗透。”克莱恩扫了一眼，把纸张对折两次，塞进军装内袋。“告诉叁营，放渗透小队进来，然后关门，用火焰喷射器和定向雷，把那些钻进来的耗子烧成焦炭。”
叁天，这个数字在他心里沉了沉。
叁天前，盟军指挥官大概以为莫城不过是一道需要踹开的破门，现在他们知道了，这是一道镶满倒刺的铁门，每踹一脚都要撕下几块带血的皮肉。
拖延战术成功了，巴黎因此多出七十二小时撤离窗口。
可这个认知没带来丝毫宽慰，这场仗里，胜利从来不是目标，拖延才是，而拖延的代价，此刻正躺在他胸前的口袋里，那张被体温焐热的阵亡名单，每过一小时就添几个新名字。
“但叁营的弹药基数……”克鲁格声音更低了，“不足五百发。”
克莱恩转身，军靴碾过一地瓦砾，咯吱作响。“那就把五百发当成一千五百发来用，打坦克观察窗，打装甲车传动轮，打步兵的机枪阵地，别瞄准车体。”
他停了一下。“那是在给美国人抛光装甲。”
“抛光”这个词跳出来时，他自己都怔了怔。
记忆里，夏日的石头大宅，午后阳光落在锃亮的枪身之上。他倚在门框上，她背对着他在厨房煮咖啡，鹅黄色碎花裙的系带在腰后打了个蝴蝶结，她转头时笑得眼睛弯成了月牙。
“赫尔曼，你擦枪的样子，简直像在给钢铁抛光。”
她的声音软乎乎的，清晰得仿佛就在耳畔。
高大的男人敛了敛眸色，将那点转瞬即逝的柔软压回心底，走下钟楼台阶，指挥所设在半地下掩体，作战地图铺在弹药箱拼成的桌上，红蓝铅笔标记覆盖了半个法国北部。
“……必须考虑有序后撤….如果美军投入预备队，我们的侧翼会在两小时内被包抄….”
几个年轻参谋正在低声争论，克莱恩走进来时，所有人立时噤了声。
“说下去。”他走到地图前，解下的武装带搭在椅背上发出金属碰撞的轻响，“我听到‘撤退’这个词。”
掩体内陷入一片死寂。
“施特劳斯中尉。”克莱恩点名，目光投向年轻参谋苍白的脸，“你提议的？”
年轻参谋喉结滚动：“上校，美军两个师的兵力压在我们不到八公里的防线上。按照常规战损比——”
“战争从来不按‘常规’进行。”克莱恩打断他，手指重重点在地图上莫城-巴黎公路节点，那条该死的、平坦得能让谢尔曼一路狂飙的公路，是一条不折不扣的死亡动脉。
“现在撤退，美军的坦克叁个小时就能冲到巴黎城下，然后呢？让那些满载伤员和侨民的车队和坦克赛跑？”
他缓缓直起身，湖蓝色眼睛冷冷扫过每一张沾满硝烟的脸。
“巴黎城里还有十个野战医院没撤离，七万帝国侨民挤在火车站，所有的机密档案都还在仓库里。”
他停顿了一下，掩体里只剩下此起彼伏的呼吸声。
“我们不是防线，先生们，我们是门栓，每多卡住一小时，后方就能多运走一车厢的人，每多坚持一分钟——”
他没有说完，但每个人都听懂了后半句话，每拖一分钟，那座城市就多一点体面地准备陷落的时间。
而那个此刻或许已经入眠的黑发身影……她逃出来的窗口，也能因此多敞开一寸。
这念头像一颗滚烫的子弹，不偏不倚卡在克莱恩心脏的位置，他指尖在巴黎那个小黑点上极轻地叩了一下。
“传令。”
命令出口，掩体里瞬时响起一片纸张翻动的沙沙声。
金发男人抓起笔，在地图上画出一道蓝色弧线，果断越过防线直抵后方阵地，“全师转入梯次防御，主力后退至第二防线，动作慌乱些，我要美国佬的侦察机以为我们在溃退，工兵营撤下来后，全员去挖反坦克壕，埋设双重雷区，上面再铺一层伪装网。
克鲁格飞快记录，眉头却皱起来：“上校，后撤意味着把公路让出….”
“不是让出，是让他们以为我们让出去了。”
话音刚落，远处一阵炮击炸响，汽灯激烈摇晃起来，光线在每个人脸上明明灭灭。
“所有突击炮，”他的声音穿透尚未平息的震动。“隐蔽在公路两侧的废墟里，等谢尔曼开进雷区，工兵下车作业时，我要你们用交叉火力把整段公路变成屠宰场。”
参谋们的目光在地图和指挥官之间来回游移。这个计划冒险得近乎疯狂，但细细推演，每一步又都踩在美军可能轻敌冒进的节点上，诱使其装甲纵队冒进雷区，再以短促致命的火力收割。
克鲁格眉毛一挑，他明白了，这是把拳头收回来，再蓄力打出更凶狠的勾拳。可是……他的眉头又不自觉地拧起，风险太高了。
下一秒，指挥官视线便落在他身上。“克鲁格，你有建议？”
灰发少校沉了沉呼吸，才试着开口。“那样的话，我们可能会暴露位置，美军炮兵很快就能锁定，所以….所以要快。”
金发男人目露赞赏地点点头，“从第一发炮弹出膛开始计算，只有二十分钟窗口，打掉工兵，炸毁排雷设备，立刻分散撤退。”
这个计划的成功率他计算过，只有叁成七，但撤退是零。
“我们需要拖到他们工兵不敢下车，他们的坦克只能排队等排雷。”
拖到巴黎城里…他在心里说，最后一批该走的人，能走掉。
“执行命令。”
话音落下，整个指挥部瞬时沸腾起来，掩体里的电台呼叫声交织成网，参谋们飞快地争论着坐标和火力配系。战争的巨兽喘息着再次开始运转。
而就在这间隙里，克莱恩走到角落的电台前，耳机边缘的皮革已经被磨得油亮，不用拿起来都知道，加密频道里依旧只有沙沙声。
“约翰有回音吗？”他问。
“没有。”身后默默肃立的汉斯绷直脊背，“最后一次通讯是叁十六小时前，潜入巴黎外围之后就断了。”
他最信任的狙击手，那个从东线的暴雪中就跟着他一路活到现在的老兵，此刻音讯全无，出发前，他口口声声向自己保证，“她出事之前，我会先死。”
克莱恩见过他趴在零下四十度的暴雪里，两天两夜，最后等来了那个苏联近卫军参谋长。一千米外，子弹精准钻进目标眉心。
如果连约翰都失败了……
克莱恩摸出烟盒抖出一根，打火机火苗在指间跳跃了几次才点燃，辛辣的烟草味灌入肺部，却压不住那股翻涌而上的情绪。他强迫自己转身走向地图，指尖划过一道道防线标记，大脑计算着兵力配置、弹药存量、可能出现的突破口….
但无论怎么算，那个坐标点都像磁石一样，把思绪狠狠往回拽。
没有如果，他对自己说，约翰是他手下最好的兵，冷静、精准、从不失手。
可就在这时，心脏突然抽痛了一下。
不是弹片贯穿的灼痛，也不是旧伤复发的钝痛，倒像有只手攥住心脏，狠狠拧转。指间香烟猝然坠落，掉在焦黑的泥地上，暗红的火星溅开，转瞬熄灭。
“指挥官？”旁边的汉斯吓了一跳。
克莱恩摇头示意没事，可直起身时，才发现自己手掌正抵住左胸，那里心跳得又重又乱，像一头被困在战壕里的野兽，用尽全力撞击着牢笼。
他太熟悉这种感觉了。1922年，巴伐利亚边境的春猎季，十一岁的他在林间小屋里午睡时突然惊醒，心脏像被凿子敲了一下。一天后，勃兰登堡庄园的快信送到：祖父在扶手椅上安然长眠。
文。
这名字落在心底，一阵眩晕感骤然袭来，他不得不撑住地图桌，才勉强稳住身型。
几个参谋暗自交换眼神，他们从没见过这位铁血上校这般模样。去年冬天在哈尔科夫，炮弹差点削掉他半只手臂时，这个男人只是用绷带随意包扎，继续对着无线电下达突击命令。
可现在，他扶着桌面的手竟然在发抖。
心脏又是一阵绞痛，这次更清晰，像有根看不见的线，从巴黎方向扯过来勒进血肉里。
她出事了，这念头攫住了他。
刹那间，无数可怕的画面在眼前闪回，混乱的街道，破碎的门窗，黑暗里伸出的手……他闭上眼睛，用尽所有意志力，将那些幻像强行掐灭。
不会的，他攥紧拳头，她不会有事，她那么聪明，那么坚韧，会想办法——
可万一呢？
了许久，男人才睁开眼帘，目光死死锁住地图上那个用红笔圈出的小点。
五十公里，如果是装甲突击，全速前进一个半小时，如果是和平年代，开车穿过麦田，一小时就能到，但现在，五十公里横亘着一整个溃败的战线、几个美军装甲师、无数道火力网。
“通讯员。”男人蓦然转身。
“上校？”电台操作员抬起头，年轻人眼下的乌青像被人打了两拳，他战前在莱比锡大学读文学，现在整天听着电波里传来的死亡讯息。
“灰隼小队。”男人的声音低得几乎被头顶传来的炮击声淹没，“立即出发，渗透北线，沿废弃铁路线向巴黎方向运动。”
年轻的通讯兵嘴唇颤动了一下，眼里闪过一丝难以置信。
“执行。”
发报钮按下的瞬间，蜂鸣器发出一阵啸叫，克莱恩转身走向观测口。
远处的巴黎只剩下一个黑色的剪影，没有光，死寂得像座空城，但他知道，她就在那里。
文，再撑一会儿。
“轰——”
美军新一轮炮击在近处炸开，冲击波震得掩体的木梁吱呀作响，桌上地图也移了位，铅笔骨碌滚落在地上。
火光透过观察缝映亮他的半边脸，硬朗的轮廓，紧抿的唇，只有湖蓝色眼底深处，有什么滚烫的东西在激烈翻涌冲撞。
他弯腰，捡起那支铅笔，通话器抵在唇边。
“所有单位进入一级战备。”
命令下达的同时，他已转身跃出掩体，纵身跳进等待已久的虎王，炮塔舱盖在身后哐当一声合拢，引擎轰鸣，履带碾过几具敌方尸体。
每多挡一小时，每多拖一分钟…
炮塔开始旋转，液压装置发出嗡鸣，瞄准镜的十字线稳稳咬住第一个猎物，谢尔曼主坦克，侧面装甲上潦草画着黑桃A，想必是某个德州扑克爱好者的杰作。
所有关于她的记忆碎片，她的微笑，她的声音，她的泪水…此刻被锻造成一颗穿甲弹，尖锐、滚烫，能眨眼间直插敌军旅级指挥官的心脏。
“目标。”声音在通话器里平稳如常，“十点钟方向，穿甲弹装填。”
装填手的吼声在回荡，炮弹稳稳滑入炮膛。
“Feuer!（开火）”
光焰瞬时照亮了整个黎明前的战场。